Poesía es hablar con el corazón en la mano,

poesía es expresar los sentimientos al máximo,

hacer que la corriente de sentimientos se apodere de tu corazón,

haciendo que poco a poco tu pluma se mueva mas rápido y haga que las palabras no sean palabras,

sean sentimientos y hagan sentir a quien las lee el sentimiento que transmites al papel.

Náyade García.




THE TOP TEN INTERNET MEMES


Este premio me acaba de llegar desde el blog de Angelet, y sus reglas de son...

1. Coge el libro que tengas más cerca.
2. Ábrelo por la página 161.
3. Busca la 5ª frase (completa).
4. Cita esa frase en el blog.
5. Pásalo a otros cinco blogs.

Los blogs que he seleccionado para este juego son los siguientes:

1- Caminando verso a verso
2- Alma y vida
3- África en poesia
4- Dulzura al amanecer
5- La Mar de Sentimientos

El libro que acabo de coger es: Obra poética, 3 de Jorge Luis Borges, he tomado más de una frase, es obvio.

THE THING I AM


He olvidado mi nombre. No soy Borges

(Borges murió en La Verde, ante las balas)

Ni Acevedo, soñando una batalla,

Ni mi padre, inclinado sobre el libro

O aceptando la muerte en la mañana,

Ni Haslam, descifrando los versículos

De la Escritura, lejos de Northumberland,

Ni Suárez, de la carga de las lanzas.

Soy apenas la sombra que proyectan

Esas íntimas sombras intrincadas.

Soy su memoria, pero soy el otro

Que estuvo, como Dante y como todos

Los hombres, en el raro Paraíso

Y en los muchos Infiernos necesarios.

Soy la cara y la carne que no veo.

Soy al cabo del día el resignado

Que dispone de un modo algo distinto

Las voces de la lengua castellana

Para narrar las fábulas que agotan

Lo que se llama la literatura.

Soy el que hojeaba las enciclopedias.

El tardío escolar de sienes blancas

O grises, prisionero de una casa

Llena de libros que no tienen letras

Que en la penumbra escande un temeroso

Hexámetro aprendido junto al Ródano,

El que quiere salvar un orbe que huye

Del fuego y de las aguas de la Ira

Con un poco de Fedro y de Virgilio.

El pasado me acosa con imágenes.

Soy la brusca memoria de la esfera

De Magdeburgo o de dos letras rúnicas

O de un dístico de Ángelus Silesius.

Soy el que no conoce otro consuelo

Que recordar el tiempo de la dicha.

Soy a veces la dicha inmerecida.

Soy el que sabe que no es más que un eco,

El que quiere morir eternamente.

Soy acaso el que eres en un sueño.

Soy la cosa que soy. Lo dijo Shakespeare.

Soy lo que sobrevive a los cobardes
Y a los fatuos que he sido.

3 comentarios:

Angelet dijo...

¡¡¡OLE, OLE y OLE!!! Si cuando Co-Mamá Noel selecciona a alguien para entregarle un premio... ¡Por algo será!

Eres un cielo, Náyade, pero un cielo de artistas, porque ahora piensas y reflexionas, ahora escribes poesías, y porque no he visto el resto de tus blogs (tarea pendiente que me tengo prometida cumplir)... ¡¡¡Y además de cielo, todo corazón!!!

Disfruta de este premio tan merecido, y recoge los otros dos, que también son para ti...

Un beso, mi cor

Nancy dijo...

Hola Náyade, muchas gracias por haber escojido mi blog, es un orgullo que me tengas en cuenta! pero soy muy fiaca y un desastre para seguir las reglas!! bellisimo tu blog, te felicito!
Un beso grande!!

Jesús Brel dijo...

Mi gratitud por tu invitación
y tu visita a mi blog.
Aprovecho la ocasión que me brindas
para felicitarte por tu blog.

Un abrazo