Poesía es hablar con el corazón en la mano,

poesía es expresar los sentimientos al máximo,

hacer que la corriente de sentimientos se apodere de tu corazón,

haciendo que poco a poco tu pluma se mueva mas rápido y haga que las palabras no sean palabras,

sean sentimientos y hagan sentir a quien las lee el sentimiento que transmites al papel.

Náyade García.




A todos, a vosotros...


A TODOS, a vosotros, 
los silenciosos seres de la noche 
que tomaron mi mano en las tinieblas, a vosotros, 
lámparas de la luz inmortal,
líneas de estrella,
 pan de las vidas,hermanos secretos, 
a todos, a vosotros,
 digo: no hay gracias,
 nada podrá llenar las copas 
de la pureza, 
nada puede 
contener todo el sol en las banderas
 de la primavera invencible, 
como vuestras calladas dignidades. 
Solamente 
pienso que he sido tal vez digno de tanta 
sencillez, de flor tan pura, 
que tal vez soy vosotros, eso mismo, 
esa miga de tierra, harina y canto, 
ese amasijo natural que sabe 
de dónde sale y dónde pertenece. 
No soy una campana de tan lejos, 
ni un cristal enterrado tan profundo
 que tú no puedas descifrar, soy sólo 
pueblo, puerta escondida, pan oscuro, 
y cuando me recibes,te recibes 
a ti mismo, a ese huésped 
tantas veces golpeado
 y tantas veces 
renacido. 
A todo, a todos, 
a cuantos no conozco, a cuantos nunca 
oyeron este nombre, a los que viven 
a lo largo de nuestros largos ríos,
 al pie de los volcanes, a la sombra 
sulfúrica del cobre, a pescadores y labriegos,
 a indios azules en la orilla 
de lagos centelleantes como vidrios,
 al zapatero que a esta hora interroga 
clavando el cuero con antiguas manos, 
a ti, al que sin saberlo me ha esperado, 
yo pertenezco y reconozco y canto.


Arco Iris


A veces
 por supuesto 
usted sonríe
 y no importa lo linda
 o lo fea
 lo vieja
 o lo joven
 lo mucho 
o lo poco que usted realmente 
sea 
 Sonríe 
cual si fuese 
una revelación 
y su sonrisa anula
todas las anteriores 
caducan al instante 
sus rostros como máscaras 
sus ojos duros 
frágiles 
como espejos en óvalo 
su boca de morder 
su mentón de capricho
 sus pómulos fragantes
 sus párpados su miedo.
  Sonríe 
y usted nace 
asume el mundo
 mira sin mirar 
indefensa 
desnuda 
transparente
 y a lo mejor 
si la sonrisa viene
 de muy 
de muy adentro
 usted puede llorar 
sencillamente 
sin desgarrarse 
sin deseperarse 
sin convocar la muerte
 ni sentirse vacía 
 llorar 
sólo llorar 
 entonces su sonrisa
si todavía existe 
se vuelve un arco iris.


CONFIANZA


Mientras haya
alguna ventana abierta,
ojos que vuelven del sueño,
otra mañana que empieza.

Mar con olas trajineras
—mientras haya—
trajinantes de alegrías,
llevándolas y trayéndolas.

Lino para la hilandera,
árboles que se aventuren,
—mientras haya—
y viento para la vela.

Jazmín, clavel, azucena,
donde están, y donde no
en los nombres que los mientan.

Mientras haya
sombras que la sombra niegan,
pruebas de luz, de que es luz
todo el mundo, menos ellas.

Agua como se la quiera
—mientras haya—
voluble por el arroyo,
fidelísima en la alberca.

Tanta fronda en la sauceda,
tanto pájaro en las ramas
—mientras haya—
tanto canto en la oropéndola.

Un mediodía que acepta
serenamente su sino
que la tarde le revela.

Mientras haya
quien entienda la hoja seca,
falsa elegía, preludio
distante a la primavera.

Colores que a sus ausencias
—mientras haya—
siguiendo a la luz se marchan
y siguiéndola regresan.

Diosas que pasan ligeras
pero se dejan un alma
—mientras haya—
señalada con sus huellas.

Memoria que le convenza
a esta tarde que se muere
de que nunca estará muerta.

Mientras haya
trasluces en la tiniebla,
claridades en secreto,
noches que lo son apenas.

Susurros de estrella a estrella
—mientras haya—
Casiopea que pregunta
y Cisne que la contesta.

Tantas palabras que esperan,
invenciones, clareando
—mientras haya—
amanecer de poema.

Mientras haya
lo que hubo ayer, lo que hay hoy,
lo que venga.



Susurros de la noche - Ligia




Noche.

Entre estrellas y flores

susurros.

Amor declarado.
De lado

represados sentimientos lentos

aliento a dolor

color de amor.

Canciones de aguas

cristalinas emociones,

florecen desechos,

recogen miedos antiguos.

Nostálgico mirar,

encuentran en mi

gemidos,

separación.

El mundo grita

desarmonía de sones,

oyéndose tristes...

¡Aun te amo!